небольшая пузатенькая восьмерка... Если хорошенько прислушаться, можно почувствовать легкое соприкосновение бело-сахарных пещинок внутри...
Время... которое убегает... которое догоняют... которого мало... 3 минуты 10 секунд по вселенским меркам - ничто... но мало ли сколько времени на самом деле в этом промежутке... всяч жизнь может быть как три минуты, а три минуты - всей жизнью.
восьмерка... перевернул - и время пошло заново. далеко не всегда переворачивают.
условное и буквальное сделанное и не сделанное на то, что решились и от чего отказались то, что позволили и запретили большой и маленький решающий и лишенный смысла вперед и назад первый и последний
Господи, спасибо, что я нерациональна... спасибо, что вспыльчива спасибо, что глупа спасибо, что наивна спасибо, что спонтанна спасибо, что упряма
ведь насколько сложнее мне было бы, если б я рационально мыслила. мне пришлось бы сдерживать эмоции, думать, ставить под сомнение, прорабатывать шаги и еще соглашаться... неважно - правильно, или нет. главное - согласие
пусть у меня горит кожа изнутри, переворачиваются внутренности, ноет совесть и шумит в голове. пусть я жалею о миллионе вещей. пусть их не исправить. значит я сама себя наказала. значит наступлю на грабли. это ведь мой выбор...
маленькие свежие ранки покрываются сукровицей, но каждое неосторожное движение причиняет болезненное покалывание - крошки от корочки впиваются в ранку...
зачем же раздирать?...
иногда мы сами причиняем себе больше боли, чем окружающие
как он меня утомил... я не могу отхаркнуть этот гадкий угловатый комок слизи и шерсти... он душит изнутри, прожигает кости, стягивает мышцы, разворачивает и смещает мою душу...
я не знаю в каком направлении двигаться... перманентный лагерь на развилке... я устала... фу... сплошной анабиоз. от чего можно устать...
мне дико нужна смена обстановки... мне нечем дышать... затхлость... мне некуда сбежать... мне некуда спрятаться... я не могу мыслить с таким количеством мха в черепе...
Собаки задыхаются, подскакивая все выше и выше к шее хозяина, натягивая поводок, который перекрывает воздух, дающий возможность трепетать нежной материи легких... хлоп... хлоп... маленькие пузырьки внутри. если они мыльные, то все впорядке. ты - баночка с жидким мылом...
как люди не боятся? ведь это все равно что белую ткань извалять в саже, обмазать жиром, красками, а потом надеяться, что это все выстирает супер-порошок!
все оставляет следы... конечно их не видно на наших лицах. только шрамы на душе